Enquanto os ébrios viverem...

(Para minha Mãe, Angolana, falecida em Dezembro de 1992)

Mãe...
Do mais medonho dos sonhos,

Acabei de despertar,

Vi nossa Terra morrendo,

Milhares de Mães a chorar.

Seus Filhos, foram para a guerra!
-

Se voltam? quem vai saber...

Enquanto outros, felizes,

Passam noites a beber.

Bebendo a sorte e a vida,

Dos que não fazem fortuna...

Bebendo para esquecer,

As crianças, que de fome,

Morrem, em qualquer esquina.

-

Suas camas são as praias.

As estrelas são seus tectos,

As mesas são Contentores,

Que os alimentam de restos.

Restos daqueles que bebem,

Indiferentes à dor.

E em seus Ninhos de Luxo...

Fingem não ouvir gemidos,

Das gentes da mesma côr.

-

Mãe...

Do mais medonho dos sonhos,

Acabei de despertar,

Vi nossa Terra morrendo,

Milhares de Mães a chorar.

-

Filhos a pedirem pão.

Netos a pedirem pão.

Velhos a pedirem pão.

No rosto daquelas Mães,

Vi a tristeza estampada,

Quando filhos pedem pão,

Elas estendem as mãos,

E oferecem-lhes mãos cheias,

De carinho, sem mais nada.

E lá ficam a definhar...

Com os corpos a definhar.

Com as almas a definhar.

Com as Mães a definhar.

Quase nuas de pobreza,

Com os ventres a inchar,

Mas com a revolta hidratada

Com lágrimas de tristeza.

-

Mãe...

Do mais medonho dos sonhos,

Acabei de despertar.

Vi nossa terra morrendo,

Milhares de Mães a chorar.

-

A verem carros de Luxo,

Muito bem refrigerados,

Circulando nas cidades,

Sempre com vidros fechados,

Ébrios no seu interior,

Alheios à aflição,

Dos que perderam as pernas,

Dos que perderam os braços,

Dos que perderam os Pais.

Dos que perderam irmãos.

Mas um dia, irão talvez

Sentir o ódio das Mães,

Mães que perderam o tecto.

-

Mães que perderam o pão.

Mães que perderam os filhos.

Mães que perderam a vez...

-

Ébrios, com lindas mulheres,

Desfilando entre a miséria,

Longas tranças multi-côr,

Deslumbrantes "St.-Laurent",

Lindos Brilhos de "Dior",

Saltos - altos de "Kenzo",

Acabados a verniz,

Exibindo Belos Corpos,

Que os ébrios, Ricamente,

Enfeitaram, com a fome daquele povo,

No "prêt-à-porter" de Paris.

-

Mãe...

Se com Deus puderes falar,

Pede a "Ele" para os matar,

Enquanto os ébrios viverem...

As "malambas" não vão mudar,

Disso, eu tenho a certeza.

Se com Deus puderes falar,

Pede a "Ele" para os matar,

Que "ele" os mata concerteza.

-

(Olimpio C. Neves, Lisboa, Portugal)